نتكئ على ظلالها،

لنسهرَ بعيداً عن صورنا المرسومة

كالحدود.

هناك..

ستحكي الكلماتُ ماضيها

السحيق.

دون أن يشد الحنينُ الذاكرةَ

من خيوطها المعدنية.

هناك..

الغبارُ سيمتدُ في الساعات طويلاً.

والعابرُ سيسأل:

كم من الموت النيئ في الأيام.

في بستان القاموس.

في حركات الجسد المبذولة.

كم من البراغي

ولا تثبت الصورُ في العيونِ.

هناك..

يفترشَ الحصانُ تراث شهوته.

وكذلك..

منكَ للحالم كم تبقى

للتحليق فوق عشّ الوقوق.

تلك الأصابعُ..

تتلمسّ اللؤلؤ في الحبرِ..

ولن تصيد.

بعدها تلالُ الشمع ِ في الأكباد.

وعلى الطاولة وداعُ المغادرين.

**

[[بالكأسِ الأولى تتأسسُ دولةُ أفلاطون. وبالثانية مبارزة السيف والرقبة.]]